Tô com fome de bebida, fome de comida, fome de parida.
Apetite para a vida, a comida é tampa da ferida.
E se você quiser comer, peça a preferida.
Na ida, faltar-lhe-á a acolhida. Sentida. Pedida.
No final, a fome não é matada, ela só é vivida.
Sanduíches entristecem.
Nenhum comentário:
Postar um comentário